Стою на неоживленном перекрестке моего почти спящего уже городка и смотрю. Смотрю, как поворачивают добрые люди. Люди, у которых есть водительские права. Просто смотрю. 

Слабый ветерок лениво качает последние листочки на макушках тополей. Редкие прохожие спешат разбежаться по домам, чтобы поскорее обнять кружку горячего чая и нырнуть в приятную постель. Суетливо косясь, они стараются как можно дальше обойти девушку в надвинутом почти на глаза колпаке...

Я не грущу, мне просто паралельно. Ведь когда человек говорит, что мои переживания — это мусор — о чём тут грустить? Не о том же, что тебе не по пути с человеком, который будет любить в тебе только хорошее настроение.

Я не грущу. Я просто констатирую факт. Если ваши чувства игнорит человек, который мечтает занять место в вашей жизни — значит, он — инородное тело, которое никогда не приживется, а вызовет нагноение, которое может закончиться смертью.